Sinceramente, acho que ando escrevendo pouco. Talvez eu esteja vivendo menos e, consequentemente, tenho menos coisas para escrever. Talvez esteja observando menos do que deveria observar...
Preciso achar logo a raiz desse problema. Afinal, eu gosto de escrever, e não consigo escrever nada! Esse desabafo está produzindo aqui um punhado de palavras, mas se eu for depender apenas de lamentos, a qualidade do blog vai pras cucuias. Até porque não é só de lamentação que vive o homem.
O irônico pra mim é que ando procurando o que fazer, mas parece que estou fazendo nada. Parece que 24 horas são muito poucas para se fazer algo. Mas estou vivo, e ainda dá tempo de eu fazer alguma coisa. Meu tempo de duração é indefinido, mas sei que é estando vivo dá pra se produzir.
O que me resta é ir lá fora descobrir o que me falta. (Vou sair pra fazer companhia pra minha mãe, mas de qualquer forma isso se chama "sair".) Espero que meus olhos de poeta enxerguem mais nitidamente a partir de hoje. :-\
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